странное дело: в России отмечают смерть двух поэтов - Пушкина и Высоцкого. сегодня ровно 25 лет. о чём и нужно вспомнить... Валентин Гафт. Владимиру Высоцкому. Всего пяток прибавил Бог к этой цифре 37, Всего пять лет накинул к жизни плотской. И в 42 закончил и Пресли, и Джо Дассен, И в 42 закончил наш Высоцкий. Не нужен нынче револьвер, чтоб замолчал поэт, Он сердцем пел - и сердце разорвалось ! Он знал - ему до смерти петь, не знал лишь сколько лет, А оставалось петь такая малость. Но на дворе двадцатый век,остался голос жить, Записан он на дисках и кассетах. А пленки столько на земле,что если разложить, То можно ею обернуть планету. И пусть по радио твердят, что умер Джо Дассен, И пусть молчат, что умер наш Высоцкий. Что нам Дассен, о чем он пел не знаем мы совсем - Высоцкий пел о нашей жизни скотской. Он пел о том, о чем молчат, себя сжигая, пел, Свою большую совесть в мир обрушив. По лезвию ножа ходил, винил, кричал, хрипел И резал в кровь свою и наши души. И этих ран не залечить и не перевязать, Вдруг замолчал-и холодом подуло... Хоть умер от инфаркта он, но можем мы сказать: За всех за нас он лег виском на дуло. PS странная штука: когда он играл Гамлета (этическо-интуитивный экстраверт),то играл своего антипода - сам по психологическому типажу был сенсорно-логическим интравертом...
Slowtrain Вам сколько лет? мне, наверное, чуть больше и я хорошо помню что Высоцкий и наркотики ассоциировались всегда... ну, по крайней мере, ещё в 80 говорили что он умер от наркотиков. но мы его любим не только за это...
Мне судьба — до последней черты, до креста — Спорить до хрипоты (а за ней — немота), Убеждать и доказывать с пеной у рта, Что — не то это всё, и не тот и не та! Что — лабазники врут про ошибки Христа, Что — пока ещё в грунт не влежалась плита — Триста лет под татарами — жизнь ещё та: Маета трёхсотлетняя и нищета... Лучше я — загуляю, запью, заторчу, Всё, что за ночь кропаю — в чаду растопчу, Лучше голову песне своей откручу, Но — не буду скользить словно... пыль по лучу! ...если всё-таки чашу испить мне судьба, Если музыка с песней не слишком груба, Если вдруг докажу, даже с пеной у рта — Я уйду... И скажу, что не всё — суета!
О, сэр увлекся соционикой?! А откуда сведения, что Высоцкий был СЛИ? Из околонаучной литературы? Да и вообще - нет в этом ничего странного. Все актеры играют не только свои типы - Вы не знали?! Эх, NoName на Вас нет... Иггдрасиль добавил [date]1122298620[/date]: Отболело, отстучало - отошло. Обмелело, где журчало, где жило. Стало будто пруд холодный, тёмный пруд. Много врут о Вас, Володя. Много врут. Уложила, укачала след в пыли. Проводила, помолчала, все ушли. На пороге, на свободе, на ветру... Много врут о Вас, Володя. Я не вру. Утолиться, утомиться - от и до. А кладбищенская птица вьёт гнездо. Дотянуться от ограды до лица. Не мешал бы свет лампады сну птенца. Выбираю час свободный, день и свет. Весь наш труд - есть пруд холодный, Тень и след. Что возьмут с собою годы, Что сотрут? Мало врут о Вас, Володя. Мало врут. (с) В. Долина **** О Володе Высоцком я песню придумать решил: Вот еще одному не вернуться домой из похода. Говорят, что грешил, что не к сроку свечу затушил ... Как умел, так и жил, а безгрешных не знает природа. Ненадолго разлука, всего лишь на миг, а потом Отправляться и нам по следам по его по горячим. Пусть кружит над Москвою орхипший его баритон, Ну, а мы вместе с ним посмеёмся и вместе поплачем. О Володе Высоцком я песню придумать хотел, Но дрожала рука, и мотив со стихом не сходился... Белый аист московский на белое небо взлетел, Чёрный аист московский на чёрную землю спустился. (с) Б. Окуджава
а я и не говорю про виагру... применительно к событию (раз уж цитаты пошли) Я разбил об асфальт Расписные стеклянные детские замки Стала тверже рука и изысканней слог, и уверенней шаг Только что-то не так если страшно молчит, Растерявшись толпа у Таганки Если столько цветов Бесполезных цветов, в бесполезных руках И тогда я решил убежать, обвести, обмануть обнаглевшее время, Я явился тайком в те места, куда вход для меня воспрещен, Я стучался в тот дом, дом где вчера до звонка доставал еле-еле И дурманил меня сладкий запах забытых, ушедших времен И казалось вот-вот заскрипят и откроются мертвые двери, Я войду во вчера, я вернусь будто с дальнего фронта домой, Я им все расскажу, расскажу, что с ним будет и может быть кто-то поверит И удасться тогда хоть немного свернуть, хоть немного пройти стороной Но никто не открыл. Ни души в заколоченном брошенном доме Я не мог отойти и стоял как в больном затянувшемся сне Это злая судьба, если кто-то опять не допел и кого-то хоронят Это время ушло и ушло навсегда и случайно вернулось ко мне. (Макаревич) ЗЫ. мне очень сложно находить общий язык с теми, для кого Высоцкий неизведан некоторым завидую - они найдут много нового для себя некоторым просто желаю всего доброго
"... и образ твой навеивает дым. И не хочу я знать, что время лечит, что всё проходит вместе с ним." А по поводу наркотиков - враки. "... я лежу в палате где глотали, нюхали, кололи всё подряд... ... эх, ребята, да вас надо в повесть. тока повестей я не пишу" "... Спекулянтка была номер перший. Ни соседей, ни Бога не труся, жизнь закончила миллионершей Пересветова, тётя Маруся. За стеной у Маруси говели и она там в тихую пила. А закончила жизнь возле двери. Не красиво так, зло померла. Нажива. Как наркотика, не выдержала этого богатенькая тётенька, Маруся Пересветова." Цельный был мужик.
Поль Мориа, уймите скрипки! К чему нагрузки? Его натруженные хрипы - Не по-французски. Пока строка как уголь жжётся - Пластинка трётся. Пусть помолчит, побережётся - Не то сорвётся. Всадник утренний проскачет, Близкой боли не тая, Чья-то женщина заплачет, Вероятно, не твоя. Лик печальный, голос дальний - До небес подать рукой. До свиданья, до свиданья, До свиданья, дорогой. А кто-то Гамлета играет, Над кем не каплет. И новый Гамлет умирает - Прощайте, Гамлет! Но вот и публика стихает, Как будто чует. Пусть помолчит, не выдыхает - Его минует. По таганским венам узким Изливается Москва. А вдова с лицом французским - Будет много лет жива. Вон газетчик иностранный Дико крутит головой. Кто-то странный, уто-то пьяный, Кто-то сам - полуживой. Усни спокойно, мой сыночек, - Никто не плачет. О, этот мир для одиночек Так много значит! Переулочек глубокий - Нету близкого лица. Одинокий, одинокий, Одинокий - до конца. (с) В. Долина
Торопись — тощий гриф над страною кружит! Лес — обитель твою — по весне навести: Слышишь — гулко земля под ногами дрожит? Видишь — плотный туман над полями лежит? Это росы вскипают от ненависти! Ненависть в почках набухших томится, Ненависть в нас затаённо бурлит, Ненависть потом сквозь кожу сочится, Головы наши палит! Погляди — что за рыжие пятна в реке? Зло решило порядок в стране навести. Рукояти мечей холодеют в руке, И отчаянье бьётся, как птица, в виске, И заходится сердце от ненависти! Ненависть юным уродует лица, Ненависть просится из берегов, Ненависть жаждет и хочет напиться Чёрною кровью врагов! Да, нас ненависть в плен захватила сейчас, Но не злоба нас будет из плена вести. Не слепая, не чёрная ненависть в нас — Свежий ветер нам высушит слёзы у глаз Справедливой и подлинной ненависти! Ненависть — пей, переполнена чаша! Ненависть требует выхода, ждёт. Но благородная ненависть наша Рядом с любовью живёт! Сколопендра добавил [date]1122369872[/date]: Я скачу, но я скачу иначе По камням, по лужам, по росе. Бег мой назван иноходью, значит — По-другому, то есть — не как все. Мне набили раны на спине, Я дрожу боками у воды. Я согласен бегать в табуне — Но не под седлом и без узды! Мне сегодня предстоит бороться — Скачки! Я сегодня фаворит. Знаю, ставят все на иноходца, Но не я — жокей на мне хрипит! Он вонзает шпоры в ребра мне, Зубоскалят первые ряды... Я согласен бегать в табуне — Но не под седлом и без узды! Нет, не будут золотыми горы — Я последним цель пересеку: Я ему припомню эти шпоры, Засбою, отстану на скаку!.. Колокол! Жокей мой на коне, Он смеётся в предвкушенье мзды. Ох, как я бы бегал в табуне — Но не под седлом и без узды! Что со мной, что делаю, как смею! Потакаю своему врагу! Я собою просто не владею — Я прийти не первым не могу! Что же делать? Остаётся мне Вышвырнуть жокея моего И бежать, как будто в табуне, — Под седлом, в узде, но без него! Я пришёл, а он в хвосте плетётся По камням, по лужам, по росе... Я впервые не был иноходцем — Я стремился выиграть, как все!