Полчаса, отведенные на войну, Я проспал: ты любила меня во сне. После многие ставили мне в вину Поражение. Раны. Кровавый снег. Я не лгал оправданиями и не Говорил о тебе тем, кто знал, как жить. И проспал бы снова, случись войне Повториться. Ты снилась бы мне? Скажи... Среди многих, отдавших войне тела, Я писал похоронки для чьих-то жен. Откровения зрячих, собачий лай, Снег пронзительно красен, а воздух желт. Полчаса, отведенные на любовь, Я протрахал в борделе чужую плоть. После многие мне говорили: бог, Он все видит, и ты перед богом - клоп. Становилось бессильно. Тяжелый спирт Я глотал как амброзию, как бальзам После многие мне говорили: спи, Что-то медное капали на глаза... Подыхать от пули и от тебя - Равноценно для жизни: гореть в костре Или рваться на дыбе. В зрачках рябят Полчаса, отведенные на расстрел. Время точно убито.
И случилось однажды о чем так мечтал - Он в горячую точку планеты попал... А когда наконец-то вернулся домой, Он свой старенький тип обходил стороной! И когда кто-нибудь вспоминал о войне, Он топил свою совесть в тяжелом вине, Перед ним как живой тот парнишка стоял, Тот, который его об одном умолял: Не стреляй! Не стреляй! Не стреляй! Не стреляй! Не стреляй! ---------- Сообщение добавлено 27.04.2011 12:40 ---------- Пройдет много лет, и полковник Аурелиано Буэндиа, стоя у стены в ожидании расстрела, вспомнит тот далекий вечер, когда отец взял его с собой посмотреть на лед.
Ни страны, ни погоста не хочу выбирать. На Васильевский остров я приду умирать. Твой фасад темно-синий я впотьмах не найду, между выцветших линий на асфальт упаду. И душа, неустанно поспешая во тьму, промелькнет над мостами в петроградском дыму, и апрельская морось, под затылком снежок, и услышу я голос: -- До свиданья, дружок. И увижу две жизни далеко за рекой, к равнодушной отчизне прижимаясь щекой, -- словно девочки-сестры из непрожитых лет, выбегая на остров, машут мальчику вслед.
В те дни, когда роились грезы, В сердцах людей, прозрачны и ясны, Как хороши, как свежи были розы Моей прекрасной, голубой страны. Прошли года. И всюду льются слезы. Нет ни страны, ни тех, кто жил в стране... Как хороши, как свежи ныне розы Воспоминаний о минувшем дне. Но дни идут. Уже стихают грозы. Вернуться в дом Россия ищет троп. Как хороши, как свежи будут розы Моей страной мне брошенные в гроб!
sovetnik, тоже об этом анеке подумал тока там продолжение: Алло, это прачечная? - Х*ячечная! Министерство культуры это)))