Гарсиа Лорка

Kyryx
Обоснования, плиз.
И еще - в чьих переводах ты читал Лорку?

 

Kyryx
если нужен Лорка в оригинале - пиши на мыло в профиле

 

Да просто мне кажется, что переводчик все же вносит свой определенный вклад в произведение...
Поэтому, как мне кажется, чтобы достойно оценить любого нерусскоязычного поэта, того же Лорку - надо читать его в подлиннике, что, увы, не всегда возможно.
Как ты думаешь, эта легкость у Лорки, о которой ты пишешь, от кого она исходит - от поэта или от переводчика?



Cutty Sark добавил [date]1071823330[/date]:
У Лорки в каждой строке - испанское солнце. У "серебряных" акмеистов и символистов - снега России.
Это несравнимо. Это - просто разное.

Cutty Sark добавил [date]1071823530[/date]:
Так.... вспомнилось:

"Почему ж ты, Испания,
в небо смотрела,
когда Гарсиа Лорку
увели для расстрела?
Андалузия знала
и Валенсия знала,-
Что ж земля
под ногами убийц не стонала?!
Что ж вы руки скрестили
и губы вы сжали,
когда песню родную
на смерть провожали?!
Увели не к стене его,
не на площадь,-
увели, обманув,
к апельсиновой роще.
Шел он гордо,
срывая в пути апельсины
и бросая с размаху
в пруды и трясины;
те плоды
под луною
в воде золотели
и на дно не спускались,
и тонуть не хотели.
Будто с неба срывал
и кидал он планеты,-
так всегда перед смертью
поступают поэты.
Но пруды высыхали,
и плоды увядали,
и следы от походки его
пропадали.
А жандармы сидели,
лимонад попивая
и слова его песен
про себя напевая." (с) Н. Асеев

 

Думаю что правы. Только не столь однозначно. Вот представьте себе:
Стоит мужчина, голый, у распахнутого окна, смотрит на мир и на потную голую девушку с зелёными глазами, вливает в себя, тонкой струйкой, разведённое красное вино, иногда промахивается мимо горла, и тогда вино скользит по его потной груди, члену, ногам, смешивается с потом, спермой, женским соком, и темнеет лужицей на каменном полу. Как кровь вчера убитого быка. А за окном огромный мир, полный любви и ненависти, полный красок... И из всего этого: любви, вина, бомбардировок легион "Кондор" рождаются стихи, которые он потом расскажет своим друзьям, в тот момент когда смотрит как тонкая струйка абсента мутнеет в холодной воде... И о чём он думал в это время, о чём думали его друзья, мы знаем: по стихам, по книгам, по фильмам. А вот о чём думал полуграмотный охранник ДальЛага, когда комкал листок бумаги со стихами Мандельштама, чтобы растопить печку, мы не узнаем никогда... И что там было - тоже. А ведь там была любовь, ненависть, там было многое...
И дело даже не в том что его убили, и то что он написал умерло. Дело в том, что после того как "философский пароход" отвалил от стенки причала, в поэтах включилась система автоцензуры. То, чего не было в поэтах Испании. Да, Лорку тоже убили, но поэтов там не подавляли. "На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е" - это написано в России. А у них другая жизнь. У них никто не решал, на государственном уровне, что Есенин - это пошлось, что Пушкина нужно изъять.
Понимаете, поэзия - это то, что видит, слышит, чувствует поэт. А что мог видеть бухгалтер Заболоцкий, или дворник Платонов? Само отношение общества чувствуете? «поэт Фредерико Гарсиа Лорка» и «бухгалтер Заболоцкий».

Гадский Поттер добавил [date]1071824539[/date]:

А в это время.... В далёком Дальнем Востоке.... Прокладывали Комсомольский проспект по тому месту, где в общей куче валялся труп Осипа Мандельштама.... Но Асееву на это было насрать: партия приказала воспевать убийство Лорки.

 

С ума сойти... Какое откровение Господне... И что же видел бухгалтер Заболоцкий? На работе? После работы? вы не понимаете что в России того времени происходило жесточайшее нивелирование мыслей и видений? И потом: отношение общества: Лоркой восхищались, а Заболоцким? Какие стихи напишет человек которым восхищаюися и которому в глаза говорят "во, мля, это наш деревенский дурачёк, но стишки ко дню 7 Ноября он забабахал ничего... Нихреновые стихи"

О как... И о чём же пишет поэт?

 

Да хотя бы и вот это:

Жучок ли точит древесину
Или скоблит листочек тля,
Сухих листов своих корзину
Несет мне осенью земля.
В висячем золоте дубравы
И в серебре березняки
Стоят, как знамения славы,
На берегах Москвы-реки.
О эти рощи Подмосковья!
С каких давно минувших дней
Стоят они у изголовья
Далекой юности моей!
Давно все стрелы отсвистели
И отгремели все щиты,
Давно отплакали метели
Лихое время нищеты,
Давно умолк Иван Великий,
И только рощи в поздний час
Все с той же грустью полудикой
Глядят с окрестностей на нас.
Леса с обломками усадеб,
Места с остатками церквей
Все так же ждут вороньих свадеб
И воркованья голубей.
Они, как комнаты, просторны,
И ранней осенью с утра
Поют в них маленькие горны,
И вторит горнам детвора.
А мне-то, господи помилуй,
Все кажется, что вдалеке
Трубит коломенец служилый
С пищалью дедовской в руке.

(с) Н. Заболоцкий.


И вообще. Тебя послушать - так поэзии не может быть в тоталитарном обществе.

Cutty Sark добавил [date]1071830174[/date]:

О чем, спрашиваешь?

"У поэта соперников нету -
Ни на улице и не в судьбе,
И когда он кричит всему свету,
Это он не о вас - о себе.

Ручки тонкие к небу возносит,
Жизнь и силы по капле губя.
Догорает, прощения просит.
Это он не за вас - за себя.

Но когда достигает предела
И душа отлетает во тьму -
Поле пройдено, кончено дело.
Вам решать - для кого и кому.

То ли мёд, то ли сладкая чаша,
То ли адский огонь, то ли храм...
Всё, что было его, - нынче ваше.
Всё - для вас. Посвящается вам.

(c) Булат Окуджава

 

Kyryx Я люблю творчество Лорки, но с вами абсолютно несогласна. Как можно сравнивать? По каким критериям?

И на будущее: никогда не следует утверждать столь категорично.