И правда, зачем? Иногда ловлю себя на мысли, что автоматически перевожу свои мысли на язык рифм. Пускай иногда корявых, но мне это надо. Зачем надо? Другой вопрос. На него я ответа не нашла пока... Вот у вас спрашиваю. Нечто последнее, непонятное самой мне Почему вокруг такая безысходность? Серых лиц людских круговорот. Мир жесток - и это уж не новость, Вот бы было все наоборот... Мы б любили, нас любили тоже, И делилось счастье бы на всех. Будней ад на рай бы стал похожим, И для жизни не было б помех... Не было б страданий и болезней, Боли, страха, ненависти , лжи. Новый день всех прежних интересней Был бы...Почему не так, скажи? Где искать причину , не в себе ли? Душу, чрево или вены вскрыть? Что-то плющит меня...В самом деле, Может, валерьяночки попить?
Не туда ты смотришь-выход всегда есть, А если жить в раю, он станет адом. Вместо вскрытия вен советую поесть, Да, найди ты мужика, пусть будет с тобой рядом.
Рене, как нормальной бабе, Не любой нужон мужчина Нужен ОН, его ж нет рядом, Вот и вся она причина. Остальные ее речи: "нет любви, уж мне поверьте..." - Это бред. Но время лечит, Но не сразу, ближе к смерти... @ndy , ты просто не в курсе ситуации Рена , а что тебе не понятно в ситуации? вроде бы все ясно...
Я, к сожалению, не могу поддержать ваш разговор на языке рифм - ну нет таланта к поэзии... Так... С прозы на прозу перебиваемся... Мировая литература потеряла из-за меня много стихов И всё же ответить я в силах... И вот моё мнение по текущему вопросу: Каждое поэтическое произведение (как и любое вообще) несёт в себе какой-то заряд, какое-то чувство, какую-то силу... Назовём это физическим термином частота. Она всегда постоянна. Частота же, на которую настроена душа человека, постоянно меняется в зависимости от обстоятельств. И вот... Когда частота души совпадает с частотой, заложенной автором в стихотворение, происходит так называемое явление резонанаса - резкое возрастание частоты колебаний. Так и происходит то, что происходит. Некоторые стихотворения и в определённый момент времени вызывают у нас очень сильные эмоции. Благодаря этому и живём Особенно на примере песен это понятно Вот такая вот метафора...
КВН, хорошо про "частоты" и "резонанс" сказал...Жаль, что я в физике как хромой в балете... Но сердцем чувствую, что ты прав. Залетный: Ситуация ясна мне, даже очень, Но от этого не легче на душе. Я б могла сама себе помочь бы... Но это мастурбация уже.
А давайте вернемся к теме разговора – зачем мы пишем стихи. 1. Когда надо – типа приходят сослуживцы и говорят – мы знаем, что ты – поэт – напиши Васе что-нибудь на день рождения. Или как то раз в 10 классе пришлось написать на 8 марта всем нашим 10-ти девчонкам по 8-строчному индивидуальному стихотворению, типа подарок, дополнение к гвоздичкам. . Некоторые шедевры помнятся до сих пор, а ведь 10 лет прошло… 2. Любимой девушке – они от этого впадают в экстаз, правда скорее не из-за литературного контекста, а просто от того, что им уделили внимание. 3. Как часть игры – типа здесь, для общения с похоже мыслящими, возможно близкими тебе по духу людьми. 4. Ради призов в различных ТВ и радио шоух. Комиссия это тоже любит. 5. Просто когда это нравится. В пору моего увлечения рок-музыкой шлепал по паре штук в день – кайф был неимоверный.
А зачем пишем тут? Для признания общественностью? Для самолюбования? Для того, что бы кто-то прочитал? Одно прикосновенье, взгляд, всего лишь слово Судьбы течение меняют иногда. И я удар ее принять уже готова, Приходит не одна всегда беда. Она , хитрюга, маски одевает, Скрываясь под покровами любви. И тихо в душу двери отворяет, Коли зашла, на помощь не зови. Ведь с ней помощников орда большая: Тоска, Обида, Ревность и Печаль. На твой протест внимания не обращая, " Мы тут надолго" - скажет невзначай. Одной бороться с нею нет мне смысла, Тому, кто б смог помочь, не до меня. Я из игры уже, похоже , вышла... Есть шах и мат и нету короля... Бр-р-ред
Я их пишу здесь для себя, это всё равно что поговорить с кем-нить, выплеснешь всё на форум и вроде легче (ну это конечно только вроде ), я кстати давно уже стихов не писала, значит в жизни всё было более менее, но вот вчера что-то прям в голове строчки зароились, рука к листу потянулась, значит всё, переклинивает меня, порог внешнего спокойствия преодолён, а написать стих всё равно что пар выпустить, напишешь полюбуешься, поплачешь, себя пожалеешь, встрепенёшься и прёшь по жизни дальше. Но это всё только внешне. p.s. а вчера я так и не дошла до листа, что б не колбасило p.p.s.такая я вот дура
Леся, предлагаю организовать ККД или ККИ ( клуб круглых дур или клуб круглых идиоток) Вход бесплатный, взносы добровольные. Пожертвования пойдут на распитие спиртнапитков.
Когда ничего не помогает -я пишу. Когда очень плохо-я пишу. Когда влюбляюсь-пишу. ......А чаще пишу когда все три вышеперечисленных пункта совпадают во времени----
Всё, что было, уместилось в песне. Летние сумерки, летние памяти, летние жаркие пыльные паперти, летние сладкие и загорелые, что же опять я с собою делаю? Старые мысли, глухие желания, ты не ответишь - пустые старания. Ты не ответил - забыли, задумали, спряталось сердце за синими дюнами. Время - лекарство, глотаю десятками месяцы длинные, месяцы сладкие, месяцы томные, месяцы жуткие, и рассыпаюсь глупыми шутками. Всё. Переверила и передумала, снова свободная с жёлтыми лунами.
Ира, это то, что мы не решаемся сказать в лицо людям, своей жизни. А внутри что-то толкается и ворочается, требует выхода. Наверное собственная нереализованность. В общем то тоже - неплохая реализация. "За окном осталось мало листьев - Задышал окно ночной мороз. Ну а я опять читаю письма - Не пойму всерьёз иль не всерьёз. То я ненавижу, то ревную, То кидаюсь в пропасть с высоты. Неужели так тебя люблю я Не поймёт никто - ни я, ни ты. И за поворотом вдалеке Буду ждать я с нетерпением и болью И не нужно мне милее доли Чем твоя рука в моей руке" (с) мой Друг, мой Сэнсей, мой однокласник и сокурсник. 15 лет назад.
Как жить, когда любимый даже снится, И пробужденье не приносит облегченья...:vcrazy: Напиться, лечь в больницу, утопиться Иль пописать стихи? Ведь тоже развлеченье...
"Я устал прощать - слишком часто вы Говорили со мной ласково, На разрыв проверяя нервы мои. Всё скажу, налейте мне первую. Вспомнив ночи свои бессонные Я вам выдам вполне законное. На душе космодромы вытоптаны Человеческими копытами. До жестокости сердце жадное Лейся песня моя нескладная После стопки второй выпитой Все обиды вспомню забытые. Слишком горьким научен опытом, Пропадай теперь всё пропадом. Бьётся сердце моё словно колокол Я устал прощать, только толку то Лишь себя виню, больше некого. Никогда не сделаю этого. А допив до конца горькую Я исчезну с утренней зорькою."
Каждый раз приносила она Знойных летних лугов дуновенье Нежность звездной ночи Утра майского наслажденье Взглядом своим из под длинных ресниц Робко тронет, каснется легонько Ну зачем еще счастье небесных десниц Лишь бы рядом была, да и только Одной из своих дам посвящается...
Странное у Вас отношение к этому делу (стихосочинительству) Мне наоборот всегда казалось, что писать нужно, когда всё нормально и в голове порядок, и мысли не скачут, и локти кусать нет желания. Как говорил Антон Палыч "Садиться писать нужно только тогда, когда чувствуешь себя холодным как лед". Думаю, это и к поэзии в полной степени относится А вообще вопрос (зачем мы пишем стихи), можно сказать, риторический. Из разряда "а зачем мы живем?". Не можем не писать, вот и пишем.
Странное, но верное. Стихи - это не песня акына, что вижу, то пою. Стихи - это боль, это желание выразить, вырвать из себя переполняющие чувства, когда ещё немного и можешь взорваться от невозможности что-то изменить - в отношениях с любимым человеком, в поиске смысла своего бытия, в ожидании так долго не приходящего чуда... Стихи - не мысли, холодные и трезвые. Это чувства, и они не могут быть спокойными, как и море, где даже в полный штиль не исчезают волны...
Роберт, как говорится, не могу не выразить неполного несогласия Попробуйте описать, например, стул, или вешалку, или дверь в ванную, описать в стихах, да так, чтобы у читающего возникло, по крайней мере, желание взмахнуть руками и носиться по комнате, восклицая: "Это же гениально!". Вот тогда Вы можете считать себя хорошим поэтом. А вот как раз из этой рвущейся наружу боли и переполняющих чувств, как правило, получается просто скопление банальных, затертых до дыр штампов, да и еще и по форме плохо написанных, к сожалению Да, это конечно же чувства, но всё-таки пропущенные через голову. Я думаю, так нужно делать, чтобы нормально написать. Это своего рода работа.
Дорогая Рена, я не прочитала все, но хочу привести стишок, кот. мой любимый прислал: Я хочу быть святым Валентином, Над Землей незаметно летать, Каждой твари по паре любимой Из-за пазухи взяв выдавать. По улыбке всем дам, в пачу - горю. Будет каждый кого-то любить. По утрам, притворившись росою, Буду пары в кустах находить. Дам любви для прикола нудистам, Кусок лучший припрячу тебе, Потому что ты клевая, чисто, И немножко оставлю себе...
2 Jack "То я ненавижу, то ревную, То кидаюсь в пропасть с высоты. Неужели так тебя люблю я Не поймёт никто - ни я, ни ты. И за поворотом вдалеке Буду ждать я с нетерпением и болью И не нужно мне милее доли Чем твоя рука в моей руке" (с) мой Друг, мой Сэнсей, мой однокласник и сокурсник. 15 лет назад" Эта, зима - лета. Извините, канешна, а вы, часом, не гей ли? ACHTUNG!!! (Кто читал, тот поймет).
Нет, я не гей :D 2Rena Ир, пора закрывать эту тему - дебилизировалась, хе-хе. 2Казус Вы верно мыслите, но неверно толкуете: чувства и разум должны действовать заодно. Что здесь первично и что через что нужно пропускать... Я бы не рисковал определять
Тему не закрою и баста! : Время сейчас смутное - осень-зима-полнолуние...Вот еще чуть-чуть и народ опять начнет писать...
Прошу прощения, если неправильно истолковал. Но для меня это выглядит именно так: Вы утверждаете, что разум руководит. 2Rena ну, как скажешь, хе-хе: Конечно надо свято верить, Что и сейчас любовь не преходяща. Что есть незапертые двери, Что сам своё творишь ты счастье. Но нужно силы, чтобы перейти Всё поле жизни, с поднятой головою. И разум, успокоить, чтоб найти Покой души, измученной любовью.
Вот что-то такое настроение, что захотелось... Выхожу я как-то на дорогу В старомодном ветхом шушуне, Ночь тиха, пустыня внемлет Богу, Впрочем, речь пойдет не обо мне. На другом конце родного края, Где по сопкам прыгают сурки, В эту ночь решили самураи Перейти границу у реки. Три ложноклассических японца -- Хокусай, Басё и Як-Цидрак Сговорились до восхода солнца Наших отметелить только так. Хорошо, что в юбочке из плюша, Всем известна зренья остротой, Вышла своевременно Катюша На высокий на берег крутой. И направив прямо в сумрак ночи Тысячу биноклей на оси, Рявкнула Катюша, что есть мочи: "Ну-ка брысь отседа, иваси!" И вдогон добавила весомо Слово, что не сходу вставишь стих, Это слово каждому знакомо, С ним везде находим мы родных. Я другой страны такой не знаю, Где оно так распространено. И упали наземь самураи, На груди рванувши кимоно. Поделом поганым самураям, Не дождется их япона мать. Вот как мы, примерно, поступаем, Если враг захочет нас сломать. Иртеньев это.