Когда она утонула и вниз поплыла Из ручьев в речки и в реки, Так светились небесные купола, Словно труп успокоить хотели навеки. Осока и тина ее облекли, И она постепенно отяжелела, Возле ног ее рыбы хороводы вели, И водоросли опутывали тело. И когда ее бледное тело превратилось в гнилье, Постепенно господь забывал, каково оно было: Позабыл он лицо, руки, волосы, всю позабыл он ее, И тогда она падалью стала и частью поддонного ила. слова - Бертольд Брехт, перевод Давида Самойлова ---------- Сообщение добавлено 25.10.2011 00:21 ---------- Шарль Бодлер. Падаль. Вы помните ли то, что видели мы летом? Мой ангел, помните ли вы Ту лошадь дохлую под ярким белым светом, Среди рыжеющей травы? Полуистлевшая, она, раскинув ноги, Подобно девке площадной, Бесстыдно, брюхом вверх лежала у дороги, Зловонный выделяя гной. И солнце эту гниль палило с небосвода, Чтобы останки сжечь дотла, Чтоб слитое в одном великая Природа Разъединенным приняла. И в небо щерились уже куски скелета, Большим подобные цветам. От смрада на лугу, в душистом зное лета, Едва не стало дурно вам. Спеша на пиршество, жужжащей тучей мухи Над мерзкой грудою вились, И черви ползали и копошились в брюхе, Как черная густая слизь. Все это двигалось, вздымалось и блестело, Как будто, вдруг оживлено, Росло и множилось чудовищное тело, Дыханья смутного полно. И этот мир струил таинственные звуки, Как ветер, как бегущий вал, Как будто сеятель, подъемля плавно руки, Над нивой зерна развевал. То зыбкий хаос был, лишенный форм и линий, Как первый очерк, как пятно, Где взор художника провидит стан богини, Готовый лечь на полотно. Из-за куста на нас, худая, вся в коросте, Косила с...ка злой зрачок, И выжидала миг, чтоб отхватить от кости И лакомый сожрать кусок. Но вспомните: и вы, заразу источая, Вы трупом ляжете гнилым, Вы, солнце глаз моих, звезда моя живая, Вы, лучезарный серафим. И вас, красавица, и вас коснется тленье, И вы сгниете до костей, Одетая в цветы под скорбные моленья, Добыча гробовых гостей. Скажите же червям, когда начнут, целуя, Вас пожирать во тьме сырой, Что тленной красоты - навеки сберегу я И форму, и бессмертный строй. Именно это произведение вдохновило автора духов марки "Etat Libre d Orange" на создание одноименного аромата "Charogne"
Кто *сказал, *что *гордые *не *плачут ? Просто *не *оплакивают *долю...* Поднимают *голову, и *дальше* В *Жизнь *идут *по минному *по *полю .* Кто *сказал, *что *гордые *не *стонут* От *судьбины *бьющей *грубой *плетью ? Просто *в *боли *гордые *не *тонут,* ставя *крестик *новый *в *клетках *метин .* Кто *сказал, *что *гордые *не могут* Для *кого-то *стать *постельной *страстью? Просто им по-разуму не гоже* называть *мгновенья *ночи *Счастьем .* Кто сказал, *что гордые *любимым* Никогда обиды не прощают ?* Просто *знают, *как *уйти *красиво...* Или *же красиво *отпускают...
Sanata, очень хороший стих, но звёздочки забивают весь смысл. читаешь и отвлекаешся на мысль - что бы они значили и для чего они там, да так много..
да вот получилось со звездочками) щас перепишу ---------- Сообщение добавлено 01.11.2011 10:20 ---------- Кто сказал, что гордые не плачут ? Просто не оплакивают долю... Поднимают голову, и дальше В Жизнь идут по минному по полю . Кто сказал, что гордые не стонут От судьбины бьющей грубой плетью ? Просто в боли гордые не тонут, ставя крестик новый в клетках метин . Кто сказал, что гордые не могут Для кого-то стать постельной страстью? Просто им по-разуму не гоже называть мгновенья ночи Счастьем . Кто сказал, что гордые любимым Никогда обиды не прощают ? Просто знают, как уйти красиво... Или же красиво отпускают...
Потому что так нечестно. Нечестно полосануть человека по яремной вене, сделать маленький глоток и отбежать в сторону тайком любуясь, как тугими толчками сердца и фонтанами брызг из него уходит жизнь. Пей до дна. Сблюешь? Захлебнешься? А никто не обещал, что будет легко. Потому что это нечестно, встав перед пропастью сказать, - а давай, вместе? И не прыгнуть, а остаться на краю, крича вслед, - как оно там, на дне? Прыгай, узнаешь. Страшно? А никто и не обещал, что будет легко. Потому что нельзя поджигать человека изнутри и, отбежав за угол, трусливо разглядывать отблески пожара. Не нравится, как воняет горящее мясо? А никто и не обещал…. Захлебнись. Разбейся. Гори. Или не режь, не предлагай прыгнуть и не зажигай. Или - или. Только так.
Воздух пасмурный влажен и гулок; Хорошо и нестрашно в лесу. Легкий крест одиноких прогулок Я покорно опять понесу. И опять к равнодушной отчизне Дикой уткой взовьется упрек,— Я участвую в сумрачной жизни, Где один к одному одинок! Выстрел грянул. Над озером сонным Крылья уток теперь тяжелы. И двойным бытием отраженным Одурманены сосен стволы. Небо тусклое с отсветом странным — Мировая туманная боль — О, позволь мне быть также туманным И тебя не любить мне позволь. О. Мандельштам
Я люблю тебя до слез, каждый вздох как в первый раз, Вместо лжи красивых фраз это облако из роз. Лепестками белых роз наше ложе застелю, Я люблю тебя до слез, без ума люблю. (с) Николаев И.
Рыбы зимой Рыбы зимой живут. Рыбы жуют кислород. Рыбы зимой плывут, задевая глазами лед. Туда. Где глубже. Где море. Рыбы. Рыбы. Рыбы. Рыбы плывут зимой. Рыбы хотят выплыть. Рыбы плывут без света. Под солнцем зимним и зыбким. Рыбы плывут от смерти вечным путем рыбьим. Рыбы не льют слезы: упираясь головой в глыбы, в холодной воде мерзнут холодные глаза рыбы. Рыбы всегда молчаливы, ибо они -- безмолвны. Стихи о рыбах, как рыбы, встают поперек горла. ---------- Сообщение добавлено 26.11.2011 03:26 ---------- Художник Он верил в свой череп. Верил. Ему кричали: "Нелепо!" Но падали стены. Череп, Оказывается, был крепок. Он думал: За стенами чисто. Он думал, Что дальше -- просто. ...Он спасся от самоубийства Скверными папиросами. И начал бродить по селам, По шляхам, Желтым и длинным; Он писал для костелов Иуду и Магдалину. И это было искусство. А после, в дорожной пыли Его Чумаки сивоусые Как надо похоронили. Молитвы над ним не читались, Так, Забросали глиной... Но на земле остались Иуды и Магдалины! ---------- Сообщение добавлено 26.11.2011 03:28 ---------- Стихи о принятии мира Я. Гордину Все это было, было. Все это нас палило. Все это лило, било, вздергивало и мотало, и отнимало силы, и волокло в могилу, и втаскивало на пьедесталы, а потом низвергало, а потом -- забывало, а потом вызывало на поиски разных истин, чтоб начисто заблудиться в жидких кустах амбиций, в дикой грязи простраций, ассоциаций, концепций и -- просто среди эмоций. Но мы научились драться и научились греться у спрятавшегося солнца и до земли добираться без лоцманов, без лоций, но -- главное -- не повторяться. Нам нравится постоянство. Нам нравятся складки жира на шее у нашей мамы, а также -- наша квартира, которая маловата для обитателей храма. Нам нравится распускаться. Нам нравится колоситься. Нам нравится шорох ситца и грохот протуберанца, и, в общем, планета наша, похожая на новобранца, потеющего на марше. 3 декабря 1958
Ночь нам покой несет, И когда все уснет на земле, Спускается с горних высот Голубой ангел во мгле. Он неслышно входит в наш дом, Наклоняется к нашим устам, И спрашивает нас об одном: О тех, кто дорог нам. И не в силах ему противиться - Это мать, невеста, жена - Открываем мы тайну сердца, Называем их имена. А утром с ужасом слышим, Что любимых настигла смерть, И тоска заползает в душу, И чернеет небесная твердь. Мы ничего не знаем, Не видим божьих сетей, Не знаем, что этот ангел Уносит лучших людей. И вечером, одинокие, Беспечно ложимся спать, И в пропасти сна глубокие Падаем опять. Так не спите ночью и помните, Что среди ночной тишины Плавает в вашей комнате Свет голубой луны.
Рыба раскинула руки У рыбы дрожащие пальцы У рыбы большое сердце И что-то в ней есть от зайца. Рыбе не надо лёгких Она не знает про сушу Рыбе не нужен воздух Рыбе никто не нужен. Рыбе плевать на стаю Она обойдётся морем Оно не бывает пресным Слишком просолено горем. И в нём слишком много места Чтоб встретить другую рыбу Рыбы всегда одиноки Рыбы всегда красивы. И если у рыбы слёзы, То их никто не заметит И так слишком много соли И так слишком мало света. У рыбы раскрыты все окна Её не бывает дома Рыба не чувствует боли Она с ней давно знакома Рыбе не нужен воздух Рыбе никто не нужен Рыбьих не слышно вздохов Рыбу съедят на ужин
Влюблялись мы немало, Ах, не в кого попало. Журчало время, как вода. Рисково так и мило Она меня любила Моя весёлая беда. Она кривлялась лужам, Она гордилась мужем, Но убегала до утра. Цветок на тонкой ножке, Осколок солнца в брошке. И ей спасибо и - ура! Как в брошенной монете Мы кувыркались в лете И выпадали в нем, звеня. Терялись, расходились И снова грудью бились С разбегу сладко опьяня.. Она слагала крылья В нутро автомобилье И улетала, хохоча... На нитке колокольчик С которым бродит ночью Красивоглазая печаль. Красивоглазая... А я... Как ветер гнал живой листок, Где ножницы её красивых ног кромсали дни. Красивоглазая… А я... Мы не скопили клочья впрок. И разметало их… И Бог ее храни. Александр Новиков
грусть моя, тоска моя - чахоточная тварь: до чего ж живучая хвороба! mini., а кто автор "рыбьего плача"? зацепило.
в связи с чем на мове?)) инетное, безавторное)) мне тоже нравится) а вот чуть веселее - Рыба рыба, я тебя люблю, Спой мне песТню грустную свою. Рыба рыба, гвоздь моей души, Плавниками нежно пошурши. Рыба рыба, ты моя всегда. Спой мне песню, грустную мне, да...
хлюп-хлюп шур-шур-шур ну это Высоцкий. рифмы ради. а получилась, имхо, мощная и самодостаточная строфа.
Небо падает с крыш, Ты, как и я, не спишь, Ты, как и я, грустишь, Париж. Город снов и любви, Ты меня позови, Ты меня услышь, мой Париж. Не боюсь высоты, Расстояний мосты Я сожгу своим воспоминанием. Улетая молчу, Лишь душою кричу: Не прощай, до свидания. Архипенко Л.
Я хочу ее... …я хочу ее нервной, читающей между строчек, одичавшей от одиночеств, сукой… Рыжей. Неласковой. Ласковой. Осторожной. С крыши на крышу карабкаться с ней и прыгать, говорить с ней звериным рыком, змеиной кожей по телу ее струиться, переливаясь, и брать ее, не касаясь, и трогать криком влажные легкие… Сегодня она живет на окраине города, в самом центре безмолвия, все бесценней сейчас для нее слова… за каждое – целовать, за каждое отдавать или отдаваться, ей тридцать четыре… двадцать… семнадцать часов до встречи со мной. Она загадана, решена и вписана мной в словесную ДНК. Я жду ее, а пока… …пока происходит то, что всегда идет перед началом нового. Постепенно расходятся эти стены, ломая лед, лужи собравший за ночь под хрупкий купол. Пока признаваться глупо. Любить Её. Кот Басё, 2012
Любовь, Измена и Колдун В горах, на скале, о беспутствах мечтая, Сидела Измена худая и злая. А рядом под вишней сидела Любовь, Рассветное золото в косы вплетая. С утра, собирая плоды и коренья, Они отдыхали у горных озер. И вечно вели нескончаемый спор -- С улыбкой одна, а другая с презреньем. Одна говорила: - На свете нужны Верность, порядочность и чистота. Мы светлыми, добрыми быть должны: В этом и - красота! Другая кричала: - Пустые мечты! Да кто тебе скажет за это спасибо? Тут, право, от смеха порвут животы Даже безмозглые рыбы! Жить надо умело, хитро и с умом, Где -- быть беззащитной, где -- лезть напролом, А радость увидела -- рви, не зевай! Бери! Разберемся потом! - А я не согласна бессовестно жить. Попробуй быть честной и честно любить! - Быть честной? Зеленая дичь! Чепуха! Да есть ли что выше, чем радость греха?! Однажды такой они подняли крик, Что в гневе проснулся косматый старик, Великий Колдун, раздражительный дед, Проспавший в пещере три тысячи лет. И рявкнул старик: - Это что за ****а?! Я вам покажу, как будить Колдуна! Так вот, чтобы кончить все ваши раздоры, Я сплавлю вас вместе на все времена! Схватил он Любовь колдовскою рукой, Схватил он Измену рукою другой И бросил в кувшин их, зеленый, как море, А следом туда же -- и радость, и горе, И верность, и злость, доброту, и дурман, И чистую правду, и подлый обман. Едва он поставил кувшин на костер, Дым взвился над лесом, как черный шатер, - Все выше и выше, до горных вершин. Старик с любопытством глядит на кувшин: Когда переплавится все, перемучится, Какая же там чертовщина получится? Кувшин остывает. Опыт готов. По дну пробежала трещина, Затем он распался на сотню кусков, И... появилась женщина... Эдуард Асадов
Ведь что такое любовь? Это когда ты не можешь оторвать глаз от ее лица, пока она смеется. И пытаешься все время сделать что-то такое, чтобы она засмеялась снова. И тогда можно будет опять смотреть и не отводить глаз. * * * Забавно: люди, по большей части, почему-то упорно отказываются верить во множество вещей, которые, в сущности, не имеют решительно никакого значения. О, люди постоянно настороже: им мерещится, что их обманывают, разыгрывают, водят за нос. Каждый мнит себя этакой важной персоной, ради которой был затеян бесконечный спектакль, полный коварных замыслов и интриг, тщится заранее разгадать планы злоумышленников и искренне гордится своим могучим умом после каждого нового «разоблачения»… И ты не исключение из этого правила, к сожалению. Макс Фрай
вроде мрачно, но почему-то зацепило Город. практически самый центр фотографировала телефоном 08.01.2012 такое впечатление, что попала в год написания стихов) Иосиф Бродский Письма к стене (1964) Сохрани мою тень. Не могу объяснить. Извини. Это нужно теперь. Сохрани мою тень, сохрани. За твоею спиной умолкает в кустах беготня. Мне пора уходить. Ты останешься после меня. До свиданья, стена. Я пошел. Пусть приснятся кусты. Вдоль уснувших больниц. Освещенный луной. Как и ты. Постараюсь навек сохранить этот вечер в груди. Не сердись на меня. Нужно что-то иметь позади. Сохрани мою тень. Эту надпись не нужно стирать. Все равно я сюда никогда не приду умирать, Все равно ты меня никогда не попросишь: вернись. Если кто-то прижмется к тебе, дорогая стена, улыбнись. Человек — это шар, а душа — это нить, говоришь. В самом деле глядит на тебя неизвестный малыш. Отпустить — говоришь — вознестись над зеленой листвой. Ты глядишь на меня, как я падаю вниз головой. грустные стихи на заброшенном доме в середине Города *задумчивый смайл* (:
"Ярославiв Вал". Это же Киев! А 15-й дом - бывший дом психиатра Сикорского. И сына его, авиаконструктора
Сольвейг, - “Нет на свете города красивее, чем Киев” (с) Михаил Булгаков «Петербург — юный город, Москва — древний, но Киев — вечный город. Это — Северный Рим» (с) О. де Бальзак хотя, местами - "На берегах Дніпра крутих Увесь спаплюжений графіті Стоїть у сяйві днів нових Наш рідний Київ в купі сміття" (с) перефраз поэзий Андрея Малишко
Мой внутренний мир не настолько внутреннен, Чтоб прятаться от людей Я - мягкая вечером, хмурая утром, Ты - мой перманентный злодей Мой внутренний мир жаждет разных выходов: Трагедия, драма, фарс Ты смотришь с усмешкой на все мои выходки, Тебе мои слёзы - квас. Мой внутренний мир иногда перекошенный И дверь у него внутри Зато без запоров! чужие непрошенно Заходят по счету "три".... Мой внутренний мир не настолько внутренний... Лариса Грановская (Клер), 2002
Бесы (А.С.Пушкин) Мчатся тучи, вьются тучи; Невидимкою луна Освещает снег летучий; Мутно небо, ночь мутна. Еду, еду в чистом поле; Колокольчик дин-дин-дин . Страшно, страшно поневоле Средь неведомых равнин! "Эй, пошел, ямщик!" "Нет мочи: Коням, барин, тяжело, Вьюга мне слипает очи, Все дороги занесло; Хоть убей, следа не видно; Сбились мы. Что делать нам! В поле бес нас водит, видно, Да кружит по сторонам. Посмотри: вон, вон играет, Дует, плюет на меня, Вон теперь в овраг толкает Одичалого коня; Там верстою небывалой Он торчал передо мной, Там сверкнул он искрой малой И пропал во тьме пустой". Мчатся тучи, вьются тучи, Невидимкою луна Освещает снег летучий; Мутно небо, ночь мутна Сил нам нет кружиться доле; Колокольчик вдруг умолк; Кони стали... "Что там в поле?" - "Кто их знает? пень иль волк?" Вьюга злится, вьюга плачет, Кони чуткие храпят, Вот уж он далече скачет; Лишь глаза во мгле горят; Кони снова понеслися; Колокольчик дин-дин-дин... Вижу: духи собралися Средь белеющих равнин. Бесконечны, безобразны, В мутной месяца игре Закружились бесы разны, Будто листья в ноябре... Сколько их? куда их гонят? Что так жалобно поют? Домового ли хоронят, Ведьму ль замуж выдают? Мчатся тучи, вьются тучи; Невидимкою луна Освещает снег летучий; Мутно небо, ночь мутна. Мчатся бесы рой за роем В беспредельной вышине, Визгом жалобным и воем Надрывая сердце мне...
МОНА: А что если это не пройдет, Григ? Мы любим друг друга? Счастливы вдвоем? ГРИГ: Дорогая моя, в твоем лексиконе появились слова, которых я не понимаю. Они не для меня. Любовь, счастье... Болтовня! Люблю ли я тебя? Любишь ли ты меня? Не знаю. Но когда мы вдвоем входим в холл Атене-Паласа, я рад, что веду под руку именно тебя. И все головы поворачиваются нам вслед. Чего тебе еще нужно? Этого вполне достаточно. МОНА: Думаешь? ГРИГ: Что же касается счастья... У нас нет времени быть счастливыми. Нам едва хватает его на то, чтобы просто хорошо жить.
Уильям Эрнест Хэнли – Непокорённый Из под покрова тьмы ночной, Из чёрной ямы страшных мук, Благодарю я всех богов, За мой непокорённый дух. И я, попав в тески беды, Не дрогнул и не застонал. И под ударами судьбы, Я ранен был, но не упал. Тропа лежит средь зла и слёз, Дальнейший путь не ясен, пусть. Но всё же трудностей и бед Я как и прежде не боюсь. Не важно, что врата узки, Меня опасность не страшит. Я — властелин своей судьбы, Я — капитан своей души.
Лучше всего на свете он научился молчать, Грызть карандаш в задумчивости, мазать масло на хлеб, Гладить кольцо на пальце, не застилать кровать, А за сердце свое он знает только, что сердцем слеп. Лучше всего на свете она научилась летать, Вращаться в сентябрьском ветре ломким сухим листом, Приводить в движение звезды, чувствовать благодать, А за сердце свое она знает только, что оно за ребром. Хуже всего на свете он умеет лечить бронхит, Клеить и вырезать различную мелкую ерунду, Отвечать на хамство, когда и если кто-то ему хамит, А за душу свою он знает только, что имеет ее в виду. Хуже всего на свете она умеет спать по ночам, Смотреть кино-катастрофы, уединяться вдвоем, Радоваться препятствиям и ходить по врачам, А за душу свою она знает только, что душа умолкает днем. Лучше всего им будет, если встречу пошлет судьба. Хуже всего им будет, если встречу судьба пошлет. Диалектика, понимаешь, единство, борьба, стрельба, И каждый выстрел - по цели, в сердце, в душу, в яблочко, влет. (c)